Who Would Understand A Turtle

Foi tudo feito para ser poesia. Tudo no mundo, desde que seja visto por tua perspectiva distorcida, será poesia.

Vou desconfortável no banco de trás. As colinas e as horas, as árvores e os segundos, tudo se mistura com o sono, perde-se noção das coisas. Cinco horas passam a parecer cinco minutos e dez minutos dez horas. Uma viagem longa sem nada para afzer, sem nada em que pensar.

Poderia abrir a boca mas, não há nada d enovo a acrescentar.

É a névoa rosa que rasga os céus, recortando as colinas e fazendo a pintura, o asfalto e as casas típicamente tão brancas cobrindo o forte e fresco riacho por trás, alimentando o moínho que funciona num mecanismo incessante, e é toda uma complexidade, todo um estratagema ou um desafio, este de ser mundo tão grande, e querer conhecer cada canto. Um jogo de Atenas entre meu coração e meu jogo.
E estou sentado, algo no fundo, vozes, risos ou simples respirares, luzes ou reflexos, um pouco de passos e de vultos mas, nada que realmente me faça pensar, e vejo.
Vejo a rapariga de cabelos louros a passar, de folhas na mão. O casal idoso de rugas na cara e marcas da enxada na mão velha mas, dura e rija, os olhos das crianças, e a beleza primaveril das mulheres.

Tudo isto visto do observatório. Da caixa em movimento.

Sou eles, sou a sua história, eles são a minha. E encosto-me cansado de pensar, ou talvez demasiado cansado para só estar acordado, vejo tudo e tudo me vê, este sou eu, atrás do vidro, sempre eu, não há nada de diferente.

é o som do carro
a passar por estradas muitas
e no céu as nuvens fazem curvas
E serão as nossas vozes surdas?
Porque pedi o céu e o horizonte
Até agora a gravidade ainda me prende
não vai um dia a alma dizer que se rende
Acorda-me e faz-me entender
Que este mundo do meu coração não se pode perder